El gesto de construir encima. El gesto de tapar pasado. Veía las excavaciones. La ciudad
superpuesta. Pensaba en las ideas. En las hegemonías, construidas sobre otras ideas. Lo que era admisible pensar o decir, bajo el peso de lo admisible hoy. Volver a Pasolini como un volver a ver la ciudad que supo estar. Los restos que aún desafían con su solidez este paisaje nuevo desde donde lo miramos.

El gesto de construir encima. El gesto de tapar pasado. Veía las excavaciones. La ciudad
superpuesta. Pensaba en las ideas. En las hegemonías, construidas sobre otras ideas. Lo que era admisible pensar o decir, bajo el peso de lo admisible hoy. Volver a Pasolini como un volver a ver la ciudad que supo estar. Los restos que aún desafían con su solidez este paisaje nuevo desde donde lo miramos.

Pasó en el corazón de Europa, a dos horas de avión de Barcelona. Aquí disfrutábamos de la euforia olímpica. En Sarajevo la habían vivida unos años antes. De repente, la televisión nos servía imágenes de los campos de concentración en Bosnia Herzegovina, mezcladas con el medallero olímpico en Barcelona. Hace casi tres décadas de aquella guerra, donde entre 25.000 y 50.000 niñas y mujeres fueron violadas como estrategia de limpieza étnica. Los focos y las cámaras ya no están. Pero, ¿Ha terminado la guerra para las supervivientes y los hijos e hijas nacidos de aquellas violaciones? Y nosotros, ¿Donde estábamos? ¿Dónde estamos ahora?

Pasó en el corazón de Europa, a dos horas de avión de Barcelona. Aquí disfrutábamos de la euforia olímpica. En Sarajevo la habían vivida unos años antes. De repente, la televisión nos servía imágenes de los campos de concentración en Bosnia Herzegovina, mezcladas con el medallero olímpico en Barcelona. Hace casi tres décadas de aquella guerra, donde entre 25.000 y 50.000 niñas y mujeres fueron violadas como estrategia de limpieza étnica. Los focos y las cámaras ya no están. Pero, ¿Ha terminado la guerra para las supervivientes y los hijos e hijas nacidos de aquellas violaciones? Y nosotros, ¿Donde estábamos? ¿Dónde estamos ahora?

Cuando las ciudades cierran sus ojos a la juventud, las calles sufren una inundación de apartamentos. Turísticos. Cuando el viento de los cuatro puntos cardinales gentrifica el alma del vecindario, se abren encrucijadas. Siempre dolorosas. Siempre. Imprevisibles. Cuando la ciudad ya no es matriz, ni es placenta y sólo queda un maltrecho cordón umbilical para alojar resquicios, se difumina el perfil del horizonte. Cuando ya su territorio es sólo un mapa, un paso fronterizo de alambicada cirugía. Estética. Cuando el cuerpo de sus hijos vira, como un vuelo obstinado de agotados vencejos. Oscuros. Equilibristas. Náufragos exhaustos de su propia isla. Es entonces cuando más se necesita recobrar una raíz o una placenta, o lo que quiera que sea una noción de territorio. Una ciudad. Matriz.

VA DE BACH es un sueño, y como tal, carece de estructura argumental y narrativa convencional. Su pretensión es la de prender la llama de la imaginación de cualquier espectador, tenga la edad que tenga. Libérrima construcción escénica toma cuerpo a partir de ensayos en los que los elementos escenográficos se convierten en protagonistas.

VA DE BACH es un sueño, y como tal, carece de estructura argumental y narrativa convencional. Su pretensión es la de prender la llama de la imaginación de cualquier espectador, tenga la edad que tenga. Libérrima construcción escénica toma cuerpo a partir de ensayos en los que los elementos escenográficos se convierten en protagonistas.

Un espectáculo de teatro gestual. Sin palabras.
Sin límites.
Sin orden.
Desbordante de tonterías. Todo es posible.
En la calle llueven llaves.
Cinco payasos llaman al timbre.
La soledad se escapa por el ojo de la cerradura.
El humor y la poesía se cruzan en el umbral de la puerta. Una invasión de absurda intimidad, de locura y de risas.

Las puertas, abiertas... bailan.

Un espectáculo de teatro gestual. Sin palabras.
Sin límites.
Sin orden.
Desbordante de tonterías. Todo es posible.
En la calle llueven llaves.
Cinco payasos llaman al timbre.
La soledad se escapa por el ojo de la cerradura.
El humor y la poesía se cruzan en el umbral de la puerta. Una invasión de absurda intimidad, de locura y de risas.

Las puertas, abiertas... bailan.